No puedo retroceder
ni deseándolo puedo,
se dio la vuelta a la locura
sin anunciarse siquiera,
¿a dónde voy?
¿dónde?
¿Y ahora?
¡Ahora!
Velo rasgado sin pudor,
soberana entrada
¿quién más entró?
Mi remoto yo ¡no!
¿Alguien abrió la puerta?
o ¿fui yo la
que empujó?
La ficción inmemorial
cuán roída la siento
como si de mí no tratara
mas en cambio fui canal.
AHORA no hay urgencia
sólo espontánea prontitud,
el tiempo se detuvo
en mi lapso atemporal
y cargada de entusiasmo
la amo en verdad.
Las palabras son tullidas
ellas no gozan de libertad
van erradas desde el antes
YO las empleo nada más.
La experiencia es mía
y su definición fallará,
procura mascar despacio
no te fuera a atragantar.
Sin nombre es la puerta,
sin número,
sin calle ni ciudad,
mora en ella la corriente silenciosa
ajena a tu propio pensar.
¡Desconocida lo es para ti!
Llámala sin nombre
antes de morir.
.
.
"Patricia ha muerto, soy la que SOY"
No hay comentarios:
Publicar un comentario